De alguna manera - Serrat (Dos pajaros de un tiro)

El otro día me hicieron llegar esta canción. De ella poco que decir, se presenta por sí sola, la novedad, la voz de Serrat. Desoladora y hermosa como la misma verdad.

Los dados eternos- César Vallejo

Dios mío, estoy llorando el ser que vivo;
me pesa haber tomádote tu pan;
pero este pobre barro pensativo
no es costra fermentada en tu costado:
tú no tienes Marías que se van!

Dios mío, si tú hubieras sido hombre,
hoy supieras ser Dios;
pero tú, que estuviste siempre bien,
no sientes nada de tu creación.
Y el hombre sí te sufre: el Dios es él!

Hoy que en mis ojos brujos hay candelas,
como en un condenado,
Dios mío, prenderás todas tus velas,
y jugaremos con el viejo dado...
Tal vez ¡oh jugador! al dar la suerte
del universo todo,
surgirán las ojeras de la Muerte,
como dos ases fúnebres de lodo.

Dios mío, y esta noche sorda, oscura,
ya no podrás jugar, porque la Tierra
es un dado roído y ya redondo
a fuerza de rodar a la aventura,
que no puede parar sino en un hueco,
en el hueco de inmensa sepultura.

Paris -Bukowski

fue como no haber estado allí.

Celine se había ido.

no había nadie allí.

Paris fue un bocado de aire azulado,

las mujeres pasaban como una inhalación como si tu nunca

fueras a ATREVERTE a irte a la cama con

ellas.

no había ningún ejército por ahí.

todos eran ricos.

no había pobres a la vista.

no había viejos a la vista.

cuando te sentabas en una mesa en un café

te caían celosas miradas

de los demas

asiduos

quienes estaban seguros de ser

más importantes

que

tú.

la comida era demasiado cara para comerla.

una botella de vino te costaba

tu mano derecha.

Celine se había ido.

hombres gordos fumaban cigarros convirtiéndose en

gloriosas bocanadas de humo.

hombres delgados permanecían sentados muy estirados y charlaban

únicamente entre sí.

los camareros tenían los pies grandes

y estaban seguros de ser más importantes que

nada y

que nadie.

Celine se había ido

y Picasso se estaba muriendo.

Paris fue absolutamente nada.

vi a un perro que parecía un

lobo blanco.

no recuerdo haber abandonado

Paris.

pero debo de haber estado

allí.

fue de alguna manera como dejarse

una revista de moda en una

estación de tren.

Christopher Isherwood "El mundo al atardecer"

Fotografía de Jan Saudek

"A veces hablabas del amor de un modo que demostraba que se trataba de una experiencia personal. Te veo sentada en el crepúsculo de una tarde de invierno, con los dedos extendidos ante el fuego, contemplándolo fijamente y diciendo: "No, Stephen; no empieza así; no es cuando dos personas se sienten atraídas, sino en el momento en que comprenden que son distintas, tan distintas que resulta terriblemente doloroso, casi insoportable. Es como el polo Norte y el polo Sur. Es imposible estar más alejados, pero al mismo tiempo no puede haber dos puntos más cercanos en la superficie terrestre, porque entre ambos existe un eje y todo gira a su alrededor."

Porque escribí - Enrique Lihn

Ahora que quizás, en un año de calma,

piense: la poesía me sirvió para esto:

no pude ser feliz, ello me fue negado,

pero escribí.

Escribí: fui la víctima

de la mendicidad y el orgullo mezclados

y ajusticié también a unos pocos lectores;

tendí la mano en puertas que nunca, nunca he visto;

una muchacha cayó, en otro mundo, a mis pies.

Pero escribí: tuve esta rara certeza,

la ilusión de tener el mundo entre las manos

—¡qué ilusión más perfecta! como un cristo barroco

con toda su crueldad innecesaria—

Escribí, mi escritura fue como la maleza

de flores ácimas pero flores en fin,

el pan de cada día de las tierras eriazas:

una caparazón de espinas y raíces

De la vida tomé todas estas palabras

como un niño oropel, guijarros junto al río:

las cosas de una magia, perfectamente inútiles

pero que siempre vuelven a renovar su encanto.

La especie de locura con que vuela un anciano

detrás de las palomas imitándolas

me fue dada en lugar de servir para algo.

Me condené escribiendo a que todos dudarán

de mi existencia real,

(días de mi escritura, solar del extranjero).

Todos los que sirvieron y los que fueron servidos

digo que pasarán porque escribí

y hacerlo significa trabajar con la muerte

codo a codo, robarle unos cuantos secretos.

En su origen el río es una veta de agua

—allí, por un momento, siquiera, en esa altura—

luego, al final, un mar que nadie ve

de los que están braceándose la vida.

Porque escribí fui un odio vergonzante,

pero el mar forma parte de mi escritura misma:

línea de la rompiente en que un verso se espuma

yo puedo reiterar la poesía.

Estuve enfermo, sin lugar a dudas

y no sólo de insomnio,

también de ideas fijas que me hicieron leer

con obscena atención a unos cuantos psicólogos,

pero escribí y el crimen fue menor,

lo pagué verso a verso hasta escribirlo,

porque de la palabra que se ajusta al abismo

surge un poco de oscura inteligencia

y a esa luz muchos monstruos no son ajusticiados.

Porque escribí no estuve en casa del verdugo

ni me dejé llevar por el amor a Dios

ni acepté que los hombres fueran dioses

ni me hice desear como escribiente

ni la pobreza me pareció atroz

ni el poder una cosa deseable

ni me lavé ni me ensucié las manos

ni fueron vírgenes mis mejores amigas

ni tuve como amigo a un fariseo

ni a pesar de la cólera

quise desbaratar a mi enemigo.

Pero escribí y me muero por mi cuenta,

porque escribí porque escribí estoy vivo.

"Pájaros de fuego"- Anaïs Nin

"Querido coleccionista: Le odiamos. La sexualidad pierde su fuerza y su magia cuando se hace explícita, automática, exagerada, cuando se convierte en una obsesión mecánica. Llega a ser aburrida. Usted nos ha enseñado mejor que nadie lo erróneo que es no combinarla con la emoción, la sed, el deseo, la lujuria, los antojos, los caprichos, los lazos personales, las relaciones más profundas, que cambian su color, su sabor, sus ritmos y sus intensidades.
No sabe usted lo que pierde con su análisis microscópico de la actividad sexual y la exclusión de todo lo demás, sin el combustible que la enciende: lo intelectual, lo imaginativo, lo romántico, lo emotivo.
Es todo esto lo que da a la sexualidad sus sorprendentes texturas, sus sutiles transformaciones, sus elementos afrodisiácos. Usted reduce el mundo de sus sensaciones. Lo está marchitando, lo hace pasar sed, lo deja sin sangre...No hay dos pieles que tengan la misma textura, nunca hay la misma luz, ni la misma temperatura, ni las mismas sombras, ni tampoco el mismo gesto; porque el amante, cuando está encendido por un verdadero amor puede recorrer la interminable historia de tantos siglos de cuentos de amor. Una enorme gama, enormes cambios de época, variaciones de madurez e inocencia, perversidad y arte, animales graciosos y naturales."

Olga Orozco

Courbet "El sueño"

Cantos a Berenice - XI

.¿En qué alfabeto mítico aprendiste a interpretar los símbolos?

¿Qué fábulas heroicas te enseñaron?

a sitiar los aviesos anuncios con el foso de la monotonía

y a clavarles después el puñal del relámpago?

Tu poder era el poder de la distancia

que con un golpe cierra su abanico y expulsa al invasor.

Horas que fueron años alertas como lámparas,

pacientes como estatuas frente a huéspedes que vienen y se van.

Tú, inmóvil, sumergida en dorados invernáculos,

en visiones letárgicas bordadas por la conspiración del sol y sus oleajes,

acechabas un flanco con repentinas rayas de leopardo,

la música irisada de un abejorro ciego taladrando de pronto todo el cosmos,

para hacer estallar bajo un solo zarpazo sus amenazadoras maquinarias.

Así pudístee un día replegar el espacio

y descubrir en el fondo de mi corazón alguna sombra intrusa entre las sombras,

o adivinar qué oculta telaraña tejían, destejiendo, mis tejidos,

o qué vetas aciagas fraguaban bajo mi piel un mármol implacable

y escarbaste, escarbaste con felpas y pezuñas hasta arrancar el mal

como una perla negra que se disuelve en polvo,

en nada.

Yo te pregunto ahora, entre nosotras,

¿era realmente nada?

¿O atesoraste acaso una por una esas cuentas sombrías

y enhebraste un collar que se hizo nudo en torno a tu garganta?